Sentada e encostada a uma parede naquela tarde de nevoeiro...
Com lágrimas que deslizavam pela face dela e acabavam nos lábios, aguando-os.
Ele aproximou-se dela...ela não reparou...
Pegou no maço de cigarros que trazia no bolso das suas calças de cabedal,
tirou um cigarro e deslizou-o pelo ombro dela.
Ela olhou para cima, com longas lágrimas que brilhavam como linhas de vidro encaradas pelo sol.
Fixou-o.
Ele logo de seguida sentou-se ao lado dela sem dizer nem uma palavra.
Pegou no seu isqueiro de colecção que trazia ao pescoso através duma larga corrente de metal.
Aproximou-se dela e acendeu-lhe o cigarro.
Afastou-se.
Ela movimentou a mão e pegou no isqueiro dele...
He: Gostas?
Ela acenou que sim com a cabeça, vendo-se no seu movimento a fumaça a sair-lhe entre os lábios.
Ele pegou na corrente que suspendia o seu isqueiro, tirou-o do pescoso, aproximou-se e colocou-o no pescoso dela.
She: para que foi isto ?
He: É teu.
She: Mas... é o teu isqueiro, andas sempre com ele!
He: sabes... precisas mais dele do que eu. Para te aquecer o rosto quando choras e eu não estou por perto para fazer com que sorrias...o teu caloroso sorriso...
(...)
